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2nd Edition: The Jaguar’s Mark
Since the Boto Festival, Caetana felt different.
When she walked, the leaves bent before her. The birds stopped to watch. The river called her by name.
No one said it out loud, but everyone noticed.
At night, she couldn’t sleep. The stars above her window looked brighter. Closer. Sometimes they flickered like they were breathing. And always, she dreamed of the jaguar—its body made of smoke, its eyes burning gold.
One morning, her grandmother handed her a wrapped bundle made of palm leaves.
“Take this to the ceiba tree. Don’t look inside. And don’t speak on the way.”
Caetana obeyed.
The tree stood deep in the forest, far beyond the river paths. When she arrived, the air changed. Colder. Still.
She placed the bundle on a stone in front of the tree.
Nothing happened at first.
Then, the tree pulsed.
A ripple passed through the bark like a heartbeat. The air shimmered. And the jaguar stepped out of the mist, silent as shadow.
“You’ve awakened,” it said—not with a mouth, but with presence. “But you are not ready.”
A burning sensation surged through Caetana’s back. She cried out, falling to her knees.
When it was over, a jaguar-shaped constellation glowed beneath her skin—just for a moment—then faded.
The jaguar vanished.
Back in the village, something new had arrived.
Sleek boats. Strange uniforms. Friendly smiles that didn’t reach their eyes.
“We’re with Nova Terra,” said a woman in sunglasses. “We’re here to help.”
They brought gifts—solar panels, generators, clean water kits. The adults were grateful.
But Caetana saw past them.
She saw the maps.
She saw the machines in their boats.
And that night, as she sat by the river, the jaguar returned.
“They’ve come before,” it said.
“But this time, they carry a different hunger.”
Caetana clenched her fists.
Something was coming.
And the forest was waiting for her to decide.
Edição 2: A Marca da Onça
Desde o Festival do Boto, Caetana se sentia diferente.
Quando ela andava, as folhas se curvavam. Os pássaros paravam para observá-la. O rio chamava seu nome.
Ninguém dizia nada, mas todos percebiam.
À noite, ela não conseguia dormir. As estrelas acima de sua janela brilhavam mais forte. Mais perto. Às vezes, piscavam como se respirassem. E sempre, ela sonhava com a onça—seu corpo feito de fumaça, seus olhos dourados em chamas.
Certa manhã, sua avó lhe entregou um embrulho enrolado em folhas de palmeira.
“Leve isso até a árvore de samaúma. Não abra. E não fale no caminho.”
Caetana obedeceu.
A árvore ficava no fundo da floresta, além dos caminhos do rio. Quando chegou, o ar mudou. Mais frio. Parado.
Ela colocou o embrulho sobre uma pedra diante da árvore.
Nada aconteceu no início.
Então, a árvore pulsou.
Um tremor passou pela casca como um batimento. O ar brilhou. E a onça surgiu da névoa, silenciosa como sombra.
“Você despertou,” disse ela—não com palavras, mas com presença. “Mas ainda não está pronta.”
Uma dor queimou nas costas de Caetana. Ela gritou, caindo de joelhos.
Quando passou, uma constelação em forma de pata de onça brilhou sob sua pele—só por um momento—depois sumiu.
A onça desapareceu.
Na vila, algo novo havia chegado.
Barcos modernos. Uniformes estranhos. Sorrisos amigáveis que não chegavam aos olhos.
“Somos da Nova Terra,” disse uma mulher de óculos escuros. “Viemos ajudar.”
Eles trouxeram presentes—painéis solares, geradores, kits de água limpa. Os adultos ficaram agradecidos.
Mas Caetana viu além.
Ela viu os mapas.
Ela viu as máquinas nos barcos.
E naquela noite, sentada à beira do rio, a onça voltou.
“Eles já vieram antes,” disse ela.
“Mas desta vez, carregam uma fome diferente.”
Caetana fechou os punhos.
Algo estava chegando.
E a floresta esperava pela sua decisão.
